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No. Precisamente no quiero escribir un poema de amor. Aunque llene la calle de colillas, de cigarros que me fumo en tu honor, no quiero escribirte de nuevo un poema de amor. No quiero mirar reflejos buscando tu recuerdo, no quiero escribir esto pensando que te quiero. No quiero que se me nuble la vista cuando te pienso, no quiero perder el aliento cuando despierto de tus sueños. No quiero verte en el cenicero, no quiero tu calor, tu olor, tu color, tu canción. No quiero tus manos, tu cuerpo, tu risa… tu amor. No quiero publicar la mierda que me siento cuando me ahogo con recuerdos. Todo este tiempo he guardado un secreto, todo el tiempo he llevado este peso. Y cada vez que viajo lo tiro al mar pa que choque en las rocas y lo hagan estallar. Y no quiero, ¡no quiero! Que ni en la espuma vuelva a la orilla, no quiero ni en pesadillas volver a recordar. No quiero dormir de nuevo, no quiero, porque sé que tengo que volver a despertar. Quiero virarme bien lejos, quiero fumarme un cigarro y dejar de pensar. Quiero escaparme en el humo de esta ciudad. El secreto es que quiero volverme fría como el metal.